eine bettkante und mein weideland
kauert sich unter dem syrischen winter
auf den golanhöhen, die inter-
essen an verbrannten gitarren und
manchmal schmirgelpapier, mit dem wir
handel betreiben
blockende schafsherden, geruch von nasser
wolle, scheitelpunkt von meeren, über dessen
gallionen man wasser verbrennt
hier ein tropfen auf geschmolzener
stirn, wie kinder vergeben wir nur nach
buntem papier
und manchmal stehen auch wir vor einer
abendsonne, und vergessen, dass wir sie
immer noch zwischen zwei fingern halten
- rutschen an zisternen entlang
sterne aus glas in blauen nächten
wir kannten uns nur vom tage
von heißem sand in den augen
meine mutter schlägt auf deren körner
sie findet, wir wären zu dünn
zum heiraten
darum trage ich steine
hoch in die brennende luft
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