vier nähte gehen von meinen füßen
aus
wie ein mantel von brennendem kerzenschmuggel
nasses lampionpapier wölbt sich wie die erde
zum pfeifenden berge
windkanäle geritzt für flöten
immer dasselbe mit der materie aus
dem tal oder der hütte des anachoret:
abends kennt man noch die antwort
morgens dann die frage nach dem
was ist
was
(vergilbte seiten in den schnee gestreut)
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