deine ranken und die pixel
biegen sich unter der last von klostertürschwellen
vielleicht kennst du den brennradius von sommergerste
aber steine wetzen im frühjahr, ein tropfen rinnt das kinn
entlang über den schenkel
die mutter verliert die drehung, und als es dir die sprache verschlug
zwirbelten sich auch herbstblätter nicht zurück in zustände
das weihwasser wieder aufzubereiten
(wo soll denn die energie in zerschnittenden blätterknospen stecken?)
auch dieser berg lehnte die lungenflügel
gegen das himmelsplakat und
vergaß die vokabeln in dem moment, in dem
auch nur ein mönch vergisst, wie man eine harke baut
sonnen und die schwarzen roben, einer
sang von einer lupe, mit der er in den himmel blickte
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