Akribisch

Akribisch

Gespiegelt in

kochenden Pfützen

Wörterbuch

auf

Netzhaut

50 %

Literaturverzeichnis

50 %

Vulgär-Vokabular

Raue Realisation

Isolation

Raue Realisation

Vertrauenskonstruktion

aus splittrigen

Holzplatten

Spiegelbilder

Beschlagen

Nur eigener Atem

geschlagen

[Hände schütteln mit

Kafka

in seinem Haus]

Freude der Einsamkeit

verloren in

der Galerie

blasser Porträts

Kalte Wände (Prosa)

Er mag Wände, egal, aus welchem Material sie nun bestehen. Wände regen ihn an, die Erregung der freien Luft in Schach zu halten, Wände sind seine Gesetze. Niedergeschrieben auf einem Tapeten-Pergament.

Fenster sind den Wänden hinderlich, Fenster durchbrechen die Wand und versuchen, neues darzustellen. Sie sind der Bruch einer lang andauernden Symmetrie, einer vollkommenen Ästhetik in seinen Augen. Nein, Fenster sind die Feinde der Wände, denn sie erzeugen ein falsches Bildnis.

Über Türen schweigt er gerne. Er mochte zwar hin und wieder mit seiner Hand über das Holz seiner Tür fühlen, die Klinge hatte er jedoch seit langem abgebrochen. Und, das hatte er geschafft, sie aus dem Fenster geworfen. Ein höchst schmerzhafter Akt war es, die Außenwelt war grausiges Inferno - die Vorstellung, seine Wände kämen von dort, ließen ihn sofortig erzittern, kompensiert durch die Vorstellung, welchen Wahn die Wände doch außen aushalten mochten - eine Bewunderung. Er denkt sich oft, er könnte das kalte Zischen und das Feuer draußen nicht ertragen. Was kannte er denn außer den Wänden?

Er liebte seine Wände, er gesteht es sich von Zeit zu Zeit ein - er liebte den Raum, ein leitendes Narrativ, so herrlich einfach und direkt, so human. Es war ein eigenständiger Kosmos für ihn, losgelöst von Gefahren, ein erbauliches Gefühl, hier zu existieren. Er wollte keine Gegenstände - sein Raum war der einzige Begriff von Perfektion.

Oft setzt er sich, betrachtet die Wände, fährt mit seinem Blick empor und hinunter, vertikal tut er das gleiche - und stets findet er selbe Muster vor, selbe Ausgangspunkte, selbe Ziele. Ein ewiger Lauf, keine Erschöpfung, niemand klagt. Und hört man doch leises Seufzen von der Last, so trägt die Seitenwand die Last mit. Der Ursprung der Last mochte draußen hocken in der Kälte. Und man durfte ihn nicht mit bloßen Augen sehen, wollte man sein blasses Augenlicht behalten.

Er liebte seine Wände. Und er wusste: Die graue Tapetenfarbe würde nicht blättern, und wenn, so sähe er einen Riss in seinem Himmel, durch den das jüngste Gericht hindurch brechen würde.

Humaner Vampir

Schroffe Fratzen

leergesaugt

Wo ist das Blut?

Ich würde gerne

davon kosten

ich würde gerne

es zu meinem machen

Meine Blutlaufbahnen

stagnieren

erfrieren

nicht selten

Vielleicht bringt

die Wärme

Deines Blutes

Dynamik

Ein Biss

als Brücke

Wolkenwände (Prosa)

Sie starrte gerne auf breite, dunkle Wolkenwände. Sie setzte sich auf ihren Platz, vielleicht war es mittlerweile ihre Wurzel, richtete den Blick auf, starrte. Stundenlang, ein zerrender Blick, ein verzerrter regelrecht. Sie war nicht selten gefangen von der Schönheit der breiten, dunklen Wolkenwände, die sie sehen konnte.

Sie wusste nicht, was jene Wolkenwände für sie bedeuteten, sie wusste nur, dass sie der Hintergrund waren. Vielleicht war sie der Vordergrund, vielleicht war sie nur ein Seitenmotiv - aber sie wusste: Sie war Teil von diesem Werk, dass jemand gerade betrachtete. Sie konnte es nur vage beschreiben, ihre Fesseln hießen „Worte“, vielleicht wurden diese durch etwas umgelenkt, ja, ihre Worte waren ein Lichtfluss, umgelenkt und entzerrt von ihrem Ursprung durch so viele Prismen, die sie nicht erblicken konnte, die sich ihrem Blick um jeden Preis verweigerten.

Vielleicht sah sie das Verbindungsband in ihren Gedanken, die breite, dunkle Wolken zu sein schienen: Schnell aufkommend, ihre Ladung auf die Erde prasseln lassend, sich auflösend. Sie wusste nur, dass sie ihren Blick nicht abwenden konnte, nicht abwenden durfte. Sonst würde sich ein Bild lösen, und sie existierte doch nur, um diesen Bild einen Akzent, einen kleinen Tupfer zu geben. Was sollte sie sonst machen anstatt breite, dunkle Wolken an zu starren?

Wenn es regnen würde, so wusste sie, würde sie die Regentropfen mit ihren Mund auffangen, würde so einen kleinen Bach in ihrem Mund bauen, in dem vielleicht Leben entstehen könnte. Und dieses Leben - was war es schon außer dasselbe wie sie? Ein Tupfer, ein Farbklecks, ein Wort in einem Gedicht. Sie würde den Bach herunter schlucken und so auch das Leben in ihrem Leben spüren, ein Bild in einem Bild malen.

Was man in breiten, dunklen Wolken erkennen konnte? Das wusste sie innerlich. Sie sah viele Gestalten, und sie wusste, dass auch diese nur Produkt ihres Prismas waren. So viel Licht, dachte sie, und doch nur schwarze, breite Wolken. So viel Potenzial, das wusste sie, und doch war es immer nur dasselbe: Ein Licht. Und ihre Rolle in diesem Schauspiel (wer auch immer es betrachten mochte) war keine andere als dieses Licht in ihrem kleinem Prisma umzulenken.Und vielleicht würde jemand dieses Licht wieder auffangen und wieder umlenken. Und weil das Licht für ihre Begriffe nicht aufhören konnte, wusste sie, dass das Licht unendlich viele Formen annehmen würde, dass das Licht die Form an sich war.

Vielleicht war sie ein wenig von sich selbst erstaunt. Sie kannte die Gründe nicht, spürte es aber. Vielleicht hatte ihr Prisma eine zu starke Kraft, das zu viel von dem Licht verriet, in falsche Bahnen lenkt. Aber sie wusste, dass sie nur dieses eine haben konnte. Und sie war zufrieden mit ihrem Prisma.

Sie blickte auf die breiten, dunklen Wolkenwände und fragte sich, welches Prisma ihr Licht jetzt wohl umlenken würde. Sie fragte sich, wie dieser Wer ihr Licht sehen würde. Sie würde es nie erfahren, und doch wusste sie, dass diese Person für sie besonders war.
Und in der Ferne lockerten sich die Wolken, ein erster, klarer Lichtstrahl fiel auf den Boden. 

Der Künstler (Prosa)

„Ich bin nur zu gerne einsam“, sprach der alte, vielleicht senile Mann (man konnte ja so wunderbar in seinen Kopf sehen), während er langsam, gemächlich die doch so verdorrten Hände ineinander faltete.

„Einsamkeit gibt mir endlich Zeit für mich. Ich habe aufgehört, mich im anderen zu suchen, und stattdessen endlich gefunden, was ich bin: Nichts. Vielleicht bin ich existent. Ein kleiner Teil eines großen, zusammenhängendem Gemäldes, vielleicht hat es einen abstrahierten Sinn, der sich uns widersetzen möchte, weil er nicht versteht, dass auch er nur Teil des Gemälde ist. Auch der Maler ist nur Teil des Gemälde. Und in dem Moment, in dem ich das Bild betrachte, mache ich mich auch zu einem Teil von ihm.“

Er starrte auf sein Bild.

„Vielleicht bin ich alt, vielleicht hört ihr mich nicht mehr, vielleicht höre ich euch nicht mehr. Vielleicht bin ich längst gestrandet auf einer Insel.“

Er setzte langsam den Pinsel auf, fuhr ein paar Züge. Dann starrte sein faltiges Gesicht aus dem Fenster, als würde er ein Objekt suchen.

„In Wirklichkeit male ich mich und doch nicht mich.“

Ein Zug an der Zigarre. Rauch, tänzelnd umherschweifend. Partikel, einzelnd durch das Sonnenlicht selektiert. 

„Sie müssen wissen: Wir, die Menschen, verstehen Kunst nicht. Wir wollen Dinge sehen, die ein losgelösten Sinn haben. Wir wollen Formen, Gegenstände, wollen Szenen, die doch auch einen Bezug zu uns haben könnten. Ach, wie könnten wir da auch nur Kunst verstehen! Wir sind längst alle auf Inseln, haben auf diesen Fahnen aufgestellt, äußerst hässliche übrigens. Und wir haben Angst vor Wasser. Wir haben grauenhafte Angst.“

Er setzte erneut die blaue Farbe auf und malte die nächste Welle, die bald die zierliche, kleine Insel verschlucken würde.

Zersprungen

Zersprungen

Ich durchstoße

auch die letzten Glastrümmer

um mich zu reflektieren

in Glas und Blut

Selten sehe ich

mein Gesicht in

Rot

In meinem eigenem

Leben

Zerspringende Glasfenster

an allen Ecken

Wer möchte sich nicht

endlich selber betrachten?

Im eigenen Blute?

Rostige Nägel (Melancholie)

Melancholie

Rostige Nägel

Vorbeifahrende Autos

Gesichter, zur Seite blickend

Tränen fließen

bilden einen See

Bald besetzt durch

Algen

Keiner beachtet ihn

Melancholie

Sicherheit in

absoluter Ruhe

Nur leichter

Regenfall

auf meine Haut

Melancholie

Widerstandsschlaf

Oder doch

Winterschlaf?

Schnee und Regen

auf meine

Träume

Breites Feld des Lebens

Breites Feld des Lebens

Sterben ist Deine

neue Blüte

Nur zwei Dinge:

Existieren und

nicht existieren

Wie sollen wir

wählen?

Unsere Gezeiten fallen

heute aus

Unsere Dynamik erblasst

angesichts der Tiefe

unseres Wassers

Zahlreiche Wege

beschriftet auf den

Karten

Und doch führen sie

immer zum selben Ziel

Auch wenn wir uns

voneinander abstoßen

sind wir doch immer

nur der Unterschied

zwischen Leben und

Tod

Morgen und Abend in Tibet

Morgen und Abend in Tibet

Grenzen zwischen uns verschwimmen

Jene Szenen werden aufglimmen

die solange unausgesprochen blieben

Tiefe Atmung

[sie saugt die Welt auf

und stößt sie mit sich aus]

Morgen und Abend in Tibet

Monotoner Trommelschlag

Melodien der Ewigkeit

Zerschmettern der

Schnelllebigkeit

Dessen Hunger schon

vor dem Male in sich

zerfällt

Morgen und Abend in Tibet

Am Atem der Welt

Hall unserer Stimmen

in unserem großem Zelt

Nur durch den Himmel begrenzt

den wir hier scheinbar

mit bloßen Händen anfassen können

Übertreten der Türschwelle

Übertreten der Türschwelle

in neues Terrain

Differenzen - sich längst selbst

dezimiert

Verbund des Lebens

all diese Regungen

zu einer großen

Bewegung

Wir lieben nicht

Wir leben

keine auflösende Hürde

keine Distanzen

mehr

Mitglied eines Kosmos

Vergessen des Individuums

Frieden

Treten des Narrativ

Treten des Narrativ

ich bin Moment

in dem ich mich verlief

zu mir selber

Narrativ - warme, weiche

Lüge

Verzweifelter Versuch

das Bild unserer Momente

in einen viel zu kleinen Rahmen

zu pressen

und uns dabei zu vergessen

Nomade im eigenem Leben

hier gibt es kein Stehen

kein sonderliches Flehen

nach Platz in der Welt

[nur eine Aneinandereihung

der unendlichen Summe an

Momenten]

Das Narrativ kann sich

selber nicht mehr tragen

Seine Beine versagen

Es hört nicht auf zu klagen

Niemand wird es begraben

Papierstadt

Blättrig
Es schabt sich ab
Langsam, wir beobachten
wie das Blatt sich wölbt

Fahren über Papier
Eine ganze Papier-Stadt
Instabil
Ein Kartenhaus ist
eine Festung dagegen

Regen
Papier durchnässt
Vielleicht sollten wir
unseren Geist auf
Pappe bauen

Bergwasser brennt nicht

Katalysator eines neuen morgens
Wer brennt, hat noch Brennstoff
Arme, die nach außen greifen
Keiner von ihnen wird je reifen

Bin ich?
Schließen der Kiste?
Ein schnelles Abhaken auf der Liste
jener, die nicht mehr brennen wollen

Ich habe Brennholz
Das Streichholz wiegt in der Hand
Ich schmeiße beides in den naheliegenden See
Was bleibt außer
meine reinste Form
gleich dem Bergwasser?

Augen starren

Augen starren
die Ecke als Heimat
in der das Paar verharrt
Kalter Frust
Nacht

Schlingen sich umeinander
Ketten?
Sie zerspringen so schnell
Die Augen werden weiter
starren

Möchten sie nicht lieber
vor das Fenster?
Sodass Augen
sie anstarren können?
Fragen

Wirres Schauspiel, Possen reißen

Wirres Schauspiel
Gebanntes Betrachten
Tränen konnten nicht ausdrücken
Welcher Sprache unsere Bewegungen
entstammen

Asynchron zum Weltmotor
und gerade deswegen parallel
zu ihm
Wirres Schauspiel
auf instabiler Bühne

Tanzende Meute vor uns
Ekstase, allesamt
Feines Schweißgerinnsel
Warme Körper reiben aneinander

Kein Himmel
kein Schleier
eine interessante Schwärze
("Wo sind die Schwänze?!",
schrie er)

Fabriken in Wäldern

Fabriken in Wäldern

Beton, umschlungen von Holz

Kooperation des Kontrast

Kleine Menschen, welch Stolz!

Glaube, der ein ganzes Leben erfasst

Kräne inmitten von Bäumen

Wer strebt höher?

Gräser, die den Schornstein umsäumen

Gräser, im Kampfe, Beton erobernd

der Feind grausam zodernd

Wer blickt darauf

ohne Regung?

Ohne Segnung

ohne Religion?

Wer blickt darauf

ohne Ideal?

Gedankengeschwader

Gedankengeschwader
Bunte Vögel, in Formation
Flügelbruch, bald verlorener Sohn
Gedankengeschwader

Gleitend, morgens singend
Werke vollbringend
Abends sinkend
Gedankengeschwader

Frass, Kadaver auf Boden
Betastet durch Pfoten
Teil eines neuen Boten
Gedankengeschwader

Einkeilen

Einkeilen

Schläge in Teer

Gewalt der Freiheit

Weite der Mobilität

Geruch von

reibendem Gummi

Erleben eines Weges

Vorgegebene Fährten

führen zur

ewigen Illusion

eines Zieles

Einsamkeit erhebt uns

[Druck auf das Gaspedal]

„Dreh das Radio auf“

Jim Morrison bellte

„Let it roll, baby, roll"

Wildes Gezerre

Fesselung trotz Blick auf den Himmel

Wildes Gezerre

Beißen des Stranges in die fahle Haut

Wahnsinniger Gesang, erhobene Stimmen

Fremde Muster, sich abzeichnend auf meiner Haut

Der Stift zerbrochen

Doch sollen Worte ein

neues Haus konstruieren

Wie Worte schaffen?

Ewiger Wahn

Steter Kreislauf

Symbol der Konstante

das ich jeden Tag erblicke

Der Mensch ist

wie die Zeit:

Stets im Fluss

Sich selbst nicht bewusst

Hämmern

Hämmern
Bauen eines Monumentes im Kopf
Packen der Chance am Schopf
Lämmern

Fühlen
Ich bin starres Beistehen
meiner selbst im Moment des Umsehen
Wühlen

Ich sehe mich selbst seltener
Dadurch mache ich mich geltender
Ich fühle eine Leichtigkeit
Vorbote des eigenen Despotismus

Frühling

Frühling
Dem Tod doch entfernt
Neugeburt aus dem Altem
(Die Knospen haben Geschmack)

Erstarren vor dem Aufbäumen
So wie das Leben
mag auch die Angst aufkeimen
(Die Luft schmeckt nach Vetrautheit in der Weite)

Der Tod ist tot
Begraben in keinem Grab
Sondern in unserem Leben
(Sie umarmt den Baum)

Versetzt

Versetzt
   entsetzt
     Nervenstrang

-

Ekel
  kummuliert
     Uhren

-

Surren
  unter
    Nächte

-

Versetzt
   ersetzt
     Repression

Wanderung durch den Garten

Wanderung durch den Garten
Sichtung der Sprießlinge
Ein freier Vogel singe
Da erlaube ich mir, zu erwarten!

Alte Stämme, mächtig scheinend
Ihre Kronen fallen herab
"Hinein in den Natur-Sarg!"
Mag es klingen schreiend

Winter und Frühling zugleich
Wiese, was pflanzt man ein?
Oder lasse ich sie lieber rein?
Aus der Gefahr, die Blüte verbleich'?

Teich, rein und weit
Einstieg in Neugeburt
Letzter Spurt
Erneuert und bereit

Wanderung durch meinen Garten
Des Geistes

Gezwungen von der Sonne

Gezwungen von der Sonne
Glühend heißer Hort
einer Illusion
Kampagne des Tanzen
nach dem einen Rhythmus
Langsam, tief, schwer

Gefängniszelle
Endlich Heimat
Polster den Beton
"Hör auf zu schlagen"

Loch in die Wand geschlagen
Ich sehe Dich
Glühender Ball
Erinnerungen im Karussel
Ein Kuss
Kein Geschmack

Krähen beobachten

 Krähen beobachten

Kein Kontrast zum Matsch

der sich Himmel nennt

Asche fühlen

Moment der Ruhe

[das Feuer ist aus]

Krähen beobachten

Regen sammeln

Teich formen

Rostigen Boden aufwirbeln

Sand im Mund

„Schlucken und genießen“

Krähen beobachten

Plane über meinem Kopf

Matte Schweinwerfer dahinter

Ich atme nur Luft

die schon meine Lunge füllte

Und die Krähen fliegen weiter

dem Matsch entgegen

Betrachten eines Pollock-Bildes

Betrachten eines Pollock-Bildes

Sehnen nach Klarheit

Konstante, die ich suche

Gibt es keine, so schaffen wir sie

Lücken, obwohl Farbe

das labbrige Blatt füllt

Lücken entstehen nicht

durch ein Vakuum

Lücken entstehen

durch Gedanken

Wilde Abstraktion

Freiraum zum Lieben

Gras, auf das ich mich lege

neue Gedanken pflege

Pollock malte

Wir sehen

nicht sein Bild

sondern ein Spiegelbild

Zweisamkeit und Einsamkeit

Wenn Zweisamkeit der erhellende, strahlende und auch mich erleuchtende Sommertag von Hitze und einem Aufbäumen jeglichen Lebens, wenn Zweisamkeit das Bejahen der vielen Tropfen, die sich zu einem großen, herrlichem Teich zusammenführen, wenn Zweisamkeit das Wachsen der jungen Pflanze im dichten Walde, wenn Zweisammkeit die innere Euphorie und die in Wallung bringende Wärme eines Kusses ist, was ist dann die Einsamkeit?

Die Einsamkeit ist die kühle Nacht, die in ihrer Schwärze verhüllt und schützt, eine Zeit, die jeglichem Leben Chance und Möglichkeit gibt, sich am Wegesrand des erschwerlichen Zielmarsches dem Spiel der feuchten Grashälmer an der Haut hinzugeben und einen Sternenhimmel zu betrachten, der selbst die innere Ruhe zum nötigen Schlafe anregt. Einsamkeit ist das Schwimmen im Teich, der aus den Tropfen der Zweisammkeit geformt wurde, und die Einsamkeit ist der zwingende andere Zustand der Pflanze, der, in der sie Zerstörung anstrebt. Die Einsamkeit ist die Wertschätzung des Kusses, die Aufwiegung von diesem in einer herrlichen Substanz jenseits von Gold, eine Konzentration all unserer Träume und der frischen, versprechenden Nachtluft. Die Einsamkeit schafft durch die Distanz zum Menschen die Situation, sich auf dem eigenen Gipfel begeben und in das eigene, gerne mal unfassbar tiefe Tal zu blicken. Sein eigenes Gesicht in der Pfütze zu sehen.

Meine Distanzen

Zusicherung des Lebens
Ich stehe auf dem Berg
Sehen des Vergehen
Festigung des Bestehen
Nah an nah
Distanzen schaffen Wärme
Wenn ich auf dem Berg meditiere
Distanzen schaffen Ideal
Meine Distanzen sind weit
Tief, hoch und breit
Flüsse, die vom Berg ins Tal strömen
Meine Distanzen sind meine Vorstellungen
Verwirrend, oft in bunten Farben, die das Bild verfälschen
Meine Distanzen sind beruhigend

Schwerfällig

Schwerfällig, Körper aus Blei

Wer wohl dieser Mensch im Spiegel sei?

Nicht ich, fremde Gestalt, schwer und linear

Viel Stein, den man sah

Alle Glieder: Teile einer Skulptur

Die an einer Stelle verbleiben sollte

Dennoch schwerfällig durchs „Leben“ rollte

Objekt des Begaffen, Beobachten

Und nicht des erbaulichen Schaffen

Welch  grausames Schauspiel, Hände gebunden

Die Gedanken nicht in ihre Richtungen, sondern geschunden

Den Ausweg nicht gefunden

Was bleibt

Ist die geistige Selbstbefriedigung