Und all ihr götter:
habt ihr nicht verstanden, wie ihr an unserem tropfe hängt? Der
feudalismus unserer träume – klar gezeichnet auf pappigem
pergament, dass sich nur wölben kann auf gegenwart und reallismus,
diesem tisch ohne beine. Wir essen vom boden unsere henkersmahlzeit,
bevor wir in die freiheit entlassen werden. Und wieder kollidieren
flugruten, wieder ertrinken wir an schnee.
Und dann schlaget
dieses buch auf, knauzige männer im rausche, künstler allesamt
unwissentlich, doch wissen bleibt ein werk der mystiker,
lutschpastillen mit kamillengeschmack, wodka im russischen winter.
Und endlich können wir unsere paarung und das große fressen
koodinieren mit symbolen aus blut.
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