falle doch vom fleisch
eine handvoll fisch tanzt mit dem
umriss, es zittert schwarzes meer
ein stamm wie als hätte man kronen
gestapelt unter schiffen aus schweiß
goss man glas
löschen, schaufeln als dröge, vierundsechzig lichter
staubluft im brutkasten, eine menge klopft aufs holz um
das transparent die jungfräuliche insel und das rote wasser -
ich stoße, bin ich hier für den hauch frontscheiben durch
mücken zerstochen: der sommer unterhalb der vorstadt
(papierregenschirme funktionieren nur
wenn nackte schultern abtropfen, gewaschene wunden,
man stopft die rechnung auf den pfropf der abwasserleitung)
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