und die seiten auf denen die staubspur als
sei die welt nach innen verwachsen man
bricht sich den fuß nicht an splittern
das wort singt hinter den ohren und
schreien gegen den stoffgeschmack
als würden sonnen blaue, weiße
rote farben waschen, wer fängt
auf was die hand gleich mit
sich warf niemand in
der hosentasche
übernachten
aufwachen
überhalb des
holzbalken warum fängt
man nicht an den flügelschlag
zu kratzen an der spitze eines
turmes unterhalb der eigenen
taille wüsste man von wind
und
schwarzen flüssen man weiß auch wohin zum ausgangspunkt der angesenkten
falten verdorrter handwuchs wie ein klacken von metall
und-und-und-und-und, zu wissen seine heimat gesehen zu haben ist wie mit
bloßem auge in die sonne zu starren
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