aus türrahmen fahrender autos
dein streichholzkopf durch regenpeitschen
spürst du welten um deinen stillen arm gewickelt
flach flatternd wie aufgehängter tod
an türwinkeln, ecken wie indischer vorhang
(perlen unter fußsohlen verrauchen an
wundbrand)
und man schnappt nach bremsspuren
auf der zunge
und im augenwasser noch der
fahrtwind
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen