Worte im Land

Der Poststrukturalist

verliert Worte

selbst Foucoult

stolpert bei der Pforte

Eintritt in die Erkenntnis

verwehrt

Und wer liegt nicht

gerne in Distanz-Feldern

weit vom Ufer

weit von den Städten

wo sie gerne Wörter fetten

Zwischen den Wäldern

wird Sinn geschaffen

auf trostloser, staubiger Erde

Und unser Gras:

Vielleicht doch verdorben

durch Sonne und Regen

durch aller Sorten Öls

Aber es liegt sich gut auf ihm

Niemand wird es pflegen

unsern Willen nach