Sie nennen es
innere Postmoderne
ich zerreiße
Manuskripte
wie gerne
hätte ich sie behalten
Meine Post
besteht aus Zahlen
die ich nie lese
Mir geht es
um die kleinen Gassen
wen kriege ich noch zu fassen?
Täglich stranguliere
ich den eigenen Hals
ganz sanft und
weit entfernt
schließlich wird er zugleich geküsst
Und ich lese währenddessen
fremde Texte ab
bis ich sie auswendig
gelernt habe
Der Kopf: Mülleimer
Fremde Texte: Papiermüll
aber hier wird Müll
säuberlich getrennt
bis ihn jemand verbrennt
in Rage
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