ach, dein schulterschlag!
helle leuchten umgarnen das richterfest
in nächten ohne jeden notensprung, gläserne
trompeten, sie stapeln rote särge auf
länder deren tücher fielen über nackte füße
du liegst mir im schwitzkasten
es bricht aus dir eine bucht deine stirn
glänzt den letzten ball zum anstoß
das gedumpfte platzen der glühbirnen
schweine verbrennen, das meer rupft dir
die augenbrauen das muster rot-blau glänzender
punkte
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